A vida por aqui não anda boa, simplesmente porque não anda. Imagine acordar a uma semana de completar vinte e seis anos e descobrir que você não tem nada na vida: nem dinheiro, nem carro, (consecutivamente nem:) mulheres, amigos, roupas que não estejam desfalecendo ou ao menos o respeito de seus ilustres compatriotas. Respeito é fundamental e eu gostaria de tê-los à partir do que realmente sou, da minha subjetividade e dessas palavras estranhas que vivo escrevendo. E não pelo que aparento – ou pelo “que sou (profissional)”, muito menos pelas pessoas que conheço -. mesmo porque minha cara de maloqueiro mainstream não colabora e meu estilo não é lá um dos mais bem aceitos nas latrinas mentais afora (mas, perdoe-os, pai, eu sou meio fraco, mas eles continuam não sabendo o que fazem).
As Vadias Platinadas e Seus Drinques Solitários
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